Cuatro sorbos de café. Siete jalones. 12 sacudidas al cigarrillo en el cenicero. La pasión por la contaduría que él reconoce en ella y detesta. Callado, no dice nada. Ella también contabilizó el roce de la lengua para mojar los labios cuatro veces, dos pasadas de la mano izquierda por la cien del mismo lado y los ojos desviados el mismo número de ocasiones. Él calla, es lo único que realmente hace, callar. Se sienta allí, a la orilla de las gradas y es mudo, tan mudo como el indio con el alma ajada. Ella llegó esta tarde ilusionada, con lo que creía era la noticia del año picándole la lengua, ya no está tan segura. Afuera el ruido y la barbarie luchan por hacerse escuchar dentro de esa casa sucia y vieja, la brisa se entromete en la escena para juguetear alegremente con la cortina medio corrida. Él, inconcluso, no sabe si ponerse de pie. En caso de decir algo definitivo lo hará, se pondrá de pie, pero no sabe si va a decirlo. Se bloquea y no puede decir. Solo piensa que ella esta contabilizando cada gesto que él hace. Ella quiere irse, no darle el gusto de torturarla. Silencio. Todo lo hubiera esperado antes de llegar y también lo hubiera perdonado, pero silencio. Ella espera. La violencia se apodera de su corazón, quiere pegarle, que reaccioné, que responda. A la vez la indiferencia es una clase de violencia. No quiere una respuesta, la necesita y es demasiado terca y orgullosa para pedírsela a este hombre, sería como rogarle. Espera, no sabe que, pero ella lo esperara una eternidad. Él se sincera en su interior y reconoce que en este momento desea esperar a que ella se canse y se vaya. Sabe que es muy orgullosa para pedirle que hable y sospecha que no se dejará torturar por mucho. Más que nada, quiere que se desmienta, que no sean las cosas como son y que no este forzado a decidir. Mas no le quedó opción, habló, dijo, explicó y el mundo nunca volvió a ser el mismo.
Crudo y mortal
viernes, 12 de junio de 2009
Por: Labarta
Publicado por LAbarta en 15:59 1 comentarios
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